Проклятие крови (2019)

Сестры стояли в полуразрушенном доме, где прошло их детство. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый вдох давался с трудом. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то ещё — металлическим, резким. Кровь? Нет, скорее, ржавчина. Или память. Память всегда пахнет ржавчиной, если вглядываться в неё слишком долго.

Они... нет, скорее, она — старшая, Лора — начала расставлять свечи. Младшая, Эми, держала в руках книгу, ту самую, которую нашла на чердаке. Переплёт был потрёпан, страницы пожелтели, но слова... слова казались живыми. Они шевелились, как черви под дождём. Или это ей показалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

— Ты уверена, что это сработает? — спросила Эми, голос её дрожал, как струна, которую вот-вот порвут.

— Должно, — ответила Лора, но в её глазах читалось что-то другое. Не уверенность, а... жажда. Да, именно жажда. Она хотела этого больше, чем воздуха. Больше, чем жизни.

Они начали ритуал. Слова текли, как смола, медленно, липко. Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. И вдруг... это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Воздух сгустился, стал тяжёлым, как свинец. Запах изменился — теперь это был запах гниющей плоти, смешанный с чем-то сладким, почти медовым.

Он появился. Нет, не он. Они. Тени слились воедино, и из этой тьмы вышел... кто? Отец? Или что-то, что лишь притворялось им? Его глаза — пустые, как колодцы, — смотрели на них, но не видели. Или видели слишком много.

— Мы... мы хотели справедливости, — прошептала Эми, но её голос потерялся в гуле, который заполнил комнату.

— Справедливости? — раздался голос. Он звучал так, будто исходил из самого пола, из стен, из их воспоминаний. — Вы получите её. Но не ту, которую ждали.

И тут они поняли. Ритуал сработал. Но не так, как они ожидали. Потому что справедливость — это не всегда то, чего ты хочешь. Иногда это то, чего ты заслуживаешь.