Антивирус (2012)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Толпа у лаборатории, которая больше походила на храм, чем на медицинское учреждение. Люди стояли в очереди, как за последним билетом на концерт, но вместо билетов они получали что-то другое. Что-то, что нельзя потрогать, но можно почувствовать. Вирусы. Да, вирусы. Не те, от которых бегут, а те, за которыми гонятся. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Лаборатория пахла... как? Не знаю. Старой древесиной, пахнущей временем, смешанной с резким запахом антисептика. Запах, который въедается в кожу, как будто ты уже болен, даже если ещё нет. Фанаты, одетые в майки с лицами своих кумиров, держали в руках маленькие пробирки, как священные реликвии. Они улыбались, но глаза... глаза были пустыми. Или нет, не пустыми — скорее, переполненными чем-то, что нельзя назвать счастьем.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или как в том анекдоте про Штирлица, когда он ждёт, пока всё само собой рассосётся. Но здесь ничего не рассасывалось. Наоборот, всё сгущалось. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Один парень, лет двадцати, держал пробирку с чем-то зелёным. Он смотрел на неё, как на ребёнка, которого только что родил. Его руки дрожали, но он не отпускал. Потом он открыл её, и запах... запах был сладким, как гнилые яблоки. Он вдохнул. Глубоко. И улыбнулся.

А потом началось. Кашель. Сначала тихий, потом громче. Он кашлял, как будто хотел выплюнуть что-то, что сидело внутри него годами. Но это было нечто другое. Нечто, что он сам себе выбрал.

Лаборатории стали святилищами. Нет, не святилищами — рынками. Рынками, где продавали не просто болезни, а мечты. Мечты о том, чтобы стать ближе. Ближе к тем, кто никогда не узнает твоего имени.

И всё это... всё это было красиво. Ужасно красиво. Как картина, которую нельзя смотреть, но и оторваться невозможно.

А потом они начали умирать. Медленно. С улыбками на лицах.

Вы тоже это чувствуете?