Ферри (2021)

Ферри Буман. Имя, которое в Брабанте произносили шёпотом, как заклинание или проклятие. Он вернулся. Не для того, чтобы вспомнить детство — нет, скорее, чтобы стереть его. Месть. Это слово крутилось у него в голове, как заевшая пластинка. Но месть — это не просто действие, это состояние. Как голод, который не утолить, пока не почувствуешь вкус крови на губах. Или нет, не крови — справедливости. Хотя какая разница?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Его банда, его тени, его орудия. Каждый шаг был расчётлив, как шахматный ход. Но шахматы — это игра, а здесь играли жизнями. Или смертями? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Даниэль. Она появилась, как луч света в подвале, где годами копилась пыль. Не просто женщина — явление. Её глаза, её улыбка, её... запах. Не духи, нет. Что-то естественное, как запах старой древесины, пахнущей временем. Или травы после дождя. Она говорила с ним, и он слушал. Не потому, что хотел, а потому, что не мог иначе. Её слова — не нравоучения, нет. Они были как шёпот ветра, который вдруг становится громче, чем крик.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он стоял перед ней, и что-то внутри него треснуло. Не сломалось, нет. Просто... сместилось. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё идёт по плану, пока не понимаешь, что план — это иллюзия.

Она показала ему мир. Не тот, где правят кулаки и пистолеты, а другой. Где можно дышать полной грудью, не оглядываясь. Где тени пляшут не как демоны, а как пьяные на субботней вечеринке. Где есть место для... чего? Для любви? Для надежды? Для перемен? Он не знал. Но знал одно: его прежняя жизнь, та, что казалась такой прочной, теперь трещала по швам.

И он начал сомневаться. Не в себе — в том, что он всегда считал правильным. А это, знаете ли, страшнее всего.