Билет в одно завтра (2020)

Вокзал в Анкаре. Шум, суета, запах кофе и чего-то жареного — то ли пирожки, то ли кёфте. Илья стоял у платформы, нервно перебирая билет в руках. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Селин появилась из ниоткуда, с чемоданом, который явно был тяжелее её самой. Их взгляды встретились — случайно, как всегда бывает в таких историях. Или не случайно? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

— Вы тоже в Измир? — спросила она, и её голос звучал так, будто она уже знала ответ.

Он кивнул. Поезд тронулся, и они оказались в одном купе. Сначала — дежурные фразы, как в том анекдоте про Штирлица. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И вдруг — разговор. О чём? О жизни, о мечтах, о том, что где-то там, за окном, мир продолжает вращаться, а они застряли в этом странном промежутке между вчера и завтра.

Илья говорил о работе, о том, как он устал от чертежей и дедлайнов. Селин слушала, но её взгляд был где-то далеко. Она рассказывала о старом друге, который ждал её в Измире, но в её голосе была какая-то... недосказанность. Как будто она сама не знала, зачем едет. Или знала, но боялась признаться.

На одной из остановок они вышли. Маленький городок, где время текло медленнее, чем в поезде. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом жареных баклажанов. Они зашли в таверну, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Ели, смеялись, говорили о пустяках, но за этими пустяками скрывалось что-то большее.

К вечеру они вернулись в поезд. Тишина снова накрыла их, но теперь она была другой. Не ватной, а... тёплой. Как одеяло, которое набрасываешь на плечи после долгого дня. Илья смотрел в окно, Селин — на него. Оба думали о чём-то своём, но это "своё" вдруг стало общим.

Или нет? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?