Избранный (2010)

Пол. Обычный Пол. Нет, не обычный — заурядный. Или, может, просто незаметный. Он... нет, скорее, они — все вокруг — начали двигаться иначе, а он остался на месте. Как будто время его обошло стороной, оставив в пыльном углу. Работа — это не работа, а каторга. Каждый день одно и то же: будильник, автобус, офис, автобус, квартира. Квартира, которая пахнет старыми книгами и пылью, как будто воздух в ней застыл лет десять назад. Или больше.

Его жена ушла. Нет, не ушла — сбежала. От него. От этой жизни. От всего. И кто её винит? Пол бы и сам сбежал, если бы знал куда. Но куда бежать, когда ты сам себе тюрьма? Мать звонит, говорит: «Ты всё ещё ничего не добился». Брат, тот, что в монастыре, молчит, но его молчание громче крика. Они оба правы, и это самое противное.

А потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Не сразу, но поймёшь.

Он шёл домой. Нет, не шёл — тащился. Ноги будто вросли в асфальт, а голова была тяжёлой, как будто её набили песком. И вдруг — запах. Не просто запах, а что-то... другое. Кофе? Нет, не кофе. Скорее, корица. Или что-то вроде того. Он остановился. Вокруг — тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И тут он увидел её.

Нет, не её. Его. Или их. Или... неважно. Кто-то. Кто-то, кто смотрел на него так, будто знал его всю жизнь. Или, может, видел его будущее. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Пол хотел уйти, но ноги не слушались. И тут этот кто-то сказал: «Ты не там ищешь».

Что это было? Совет? Упрек? Или просто случайные слова, брошенные в пустоту? Пол не знал. Но что-то внутри него... нет, не внутри — вокруг, в воздухе, в этом странном запахе корицы — начало меняться.

И вот он стоит. Смотрит на свою жизнь, как на старую фотографию, которая выцвела от времени. И понимает, что всё это — только начало. Настоящее начало.

Или конец? Кто знает.