Анори (2018)

Анори. Нет, не так. Сначала она была просто женщиной. А потом... потом она стала чем-то большим. Или меньшим? Трудно сказать. Она шла по снегу, и её следы тут же исчезали, будто их и не было. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в ледяную крошку, которая царапает горло, когда вдыхаешь. Вы когда-нибудь чувствовали, как холод проникает под кожу и остаётся там, как незваный гость? Она чувствовала.

Она шла, а вокруг — бесконечность. Белое, синее, чёрное. Небо, лёд, тени. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Анори остановилась. Запах старой древесины, пахнущей временем, ударил в нос. Откуда он? Здесь же ничего нет. Или есть? Она обернулась. Ничего. Только ветер, который шептал что-то на языке, которого она не понимала. Или не хотела понимать.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Она увидела его. Нет, не его — их. Они стояли на краю льдины, такие же бесформенные, как тени, но... живые. Или нет? Анори подошла ближе. Её ноги проваливались в снег, будто земля не хотела её отпускать. А может, это она не хотела идти дальше? Вопросы. Их всегда слишком много.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как люди. Плавно, как вода, которая обтекает камни. Анори протянула руку. Холод. Не просто холод — что-то древнее, что-то, что было здесь до неё и останется после. Она почувствовала, как её пальцы немеют, но не могла остановиться. Это было... важно. Или нет? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она не знала, сколько прошло времени. Минута? Час? Время здесь текло иначе. Как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха. Анори опустила руку. Они исчезли. Или растворились. Или никогда не были. Она осталась одна. Снова. Но что-то изменилось. Внутри. Или снаружи. Она не могла сказать точно.

И вот она идёт. Снова. Следы исчезают. Тишина. Вата. Лёд. Вопросы.