Страшные истории для рассказа у костра (2018)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, обволакивающую. Костер трещал, но его треск казался каким-то... ненастоящим. Как будто кто-то включил запись, но звук шел с опозданием. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда все уже забыли, зачем собрались.

— Итак, — начал я, но голос сорвался, будто не мой. — Итак, это было давно. Нет, не так. Это было... сейчас. Или будет.

Ребята переглянулись. Кто-то фыркнул, но смешок прозвучал неуверенно.

— Там, в лесу, — продолжал я, — есть одно место. Не знаю, как его описать. Оно... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Деревья. Они будто сжимаются, когда ты проходишь мимо. И запах... вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Кто-то нервно кашлянул.

— Запах старой древесины, пахнущей временем. И еще что-то. Сладковатое. Как будто гнилые яблоки, но не совсем.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

— Это было нечто, — продолжил я, уже не обращая внимания на реакцию. — Не ведьма, не призрак, не смерть с косой. Это было... как в том анекдоте про Штирлица, когда всё кажется знакомым, но ты понимаешь, что это ловушка.

Тени вокруг костра стали гуще. Или это мне показалось?

— Оно знало наши имена, — выпалил я вдруг. — Не спрашивайте, как. Оно просто знало. И когда мы поняли, что это не шутка, было уже поздно.

Тишина снова накрыла нас, но теперь она была другой. Живой. Как будто кто-то притаился и ждал.

— Вы думаете, это просто история, да? — спросил я, глядя на огонь. — Но самое страшное — это не то, что в лесу. Это то, что мы принесли с собой.

Кто-то вскрикнул. Я обернулся.

— Что? — спросил я, но уже знал ответ.

Тени за спинами ребят сгустились. Или это были не тени?

— Оно здесь, — прошептал я. — И оно всегда было здесь.

Костер погас.