Пещера забытых снов (2010)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или, нет, скорее, в густой, тягучий мёд, который обволакивает тебя, не давая дышать. Пещера Шове. Ты слышал о ней? Нет, не так. Ты *должен* был слышать. Это место, где время остановилось. Где тени пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, если уж быть точным. Но это не вечеринка. Это святилище. Или могила? И то, и другое, наверное.

Они вошли туда — нет, не они, скорее, *мы*. Четверо. С камерами, с фонарями, с дыханием, затаённым в груди. Каждый шаг — как на минном поле. Не потому что опасно, а потому что... свято. Да, свято. Ты чувствуешь это? Или мне показалось? Воздух пахнет... чем? Не сыростью, нет. Старой древесиной, пахнущей временем. Или камнем, который помнит, как его касались руки тех, кто жил здесь тридцать тысяч лет назад. Тридцать тысяч. Ты можешь представить? Я — нет.

Свет. Мягкий, как шёпот. Они — нет, мы — боялись даже дышать. Каждая вспышка могла разрушить всё. Но это того стоило. Потому что потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Стены. Они... нет, не они. *Она*. Пещера. Она заговорила. Не словами, конечно. Рисунками. Мамонты, львы, носороги. Они движутся. Нет, не буквально. Но ты смотришь, и они... живут. Как в том анекдоте про Штирлица, только без шуток. Ты видишь, как рука древнего художника дрожала, как он выбирал цвет, как он... чувствовал. Ты чувствуешь это? Или это только я?

И вот ты стоишь там, в этой темноте, и понимаешь: это не просто рисунки. Это послание. Или крик. Или молитва. Кто знает? Мы никогда не узнаем. Но оно здесь. Оно ждёт. Тысячи лет ждёт. И ты... ты просто должен это увидеть.