Синдбад и Минотавр (2011)

Синдбад шёл по пустыне, и песок под ногами скрипел, как старые кости. Ночь была плотной, как чёрный бархат, и звёзды — редкие, будто кто-то рассыпал горсть соли по небу. Он шёл к лагерю Аль-Жибара, колдуна, о котором ходили слухи, что он может вызвать джинна из пустой бутылки. Или нет, скорее, из пустого сосуда — бутылки тут ни при чём. Впрочем, это не важно. Важно было то, что Синдбад знал: где-то там, среди шатров, спрятано золото. Не просто золото — легенда.

Лагерь встретил его тишиной. Не просто отсутствием звука — будто воздух превратился в вату. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Синдбад двинулся вперёд, крадучись, как кот, который знает, что его ждёт миска с молоком. Или крыса. Крыса, которая чует сыр.

Он обыскивал шатры один за другим. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом ладана и чего-то ещё — горького, как полынь. И вот, среди реликвий, он нашёл его. Сундук из слоновой кости, резной, с узорами, которые, казалось, шептали что-то на языке, забытом даже ветром. Внутри — журнал. Не просто книга, а дневник капитана Миноса. Того самого, который... ну, вы знаете.

Синдбад листал страницы, и буквы, будто живые, прыгали перед глазами. Золотая голова Колосса Родосского. Это было... это было нечто. Не просто сокровище, а ключ к чему-то большему. К чему? Он ещё не знал. Но это случилось. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Теперь он был в ловушке. Не только из-за Аль-Жибара, который, конечно, уже знал о пропаже. И не только из-за пустыни, которая, как старая ведьма, могла высосать из тебя жизнь. Нет, это было что-то другое. Что-то, что он чувствовал кожей, как холодный ветер, который вдруг становится горячим.

Он двинулся вперёд. Или назад? Нет, вперёд. Вперёд, к золотой голове. И к чему-то ещё, что ждало его там, в конце пути. Что-то, о чём он пока не мог сказать.