Брексит (2019)

Тени плясали на стенах офиса, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Доминик Каммингс сидел за столом, его пальцы барабанили по клавиатуре, но не писали. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Кампания. Референдум. Всё это уже не было просто идеей, а стало чем-то живым, дышащим, почти осязаемым.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Тот момент, когда цифры на экране перестали быть просто цифрами. Они стали голосами. Тысячами, миллионами. И каждый из них — решение, страх, надежда. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с запахом кофе, который уже давно остыл.

Каммингс, конечно, знал, что делает. Но знал ли он, к чему это приведёт? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Его стратегия была как нож, острый, точный, но... нет, не нож. Скорее, как игла, которая входит незаметно, но оставляет след. Или шрам.

Он говорил о данных, о технологиях, о том, как можно достучаться до каждого. Но за этим стояло что-то большее. Не просто победа. Не просто выход. Это было... как если бы ты взял старую карту и начал перерисовывать её на ходу. Границы стирались, линии становились размытыми.

И вот она, эта тишина. Не просто тишина, а что-то вроде предчувствия. Как перед грозой, когда воздух становится тяжёлым, а запах озона щекочет ноздри. Ты ждёшь, но не знаешь, чего.

А потом — голоса. Не те, что на экране, а те, что за окном. Люди. Они шли, говорили, спорили. И каждый из них думал, что знает, что происходит. Но знал ли кто-то на самом деле?

Каммингс улыбнулся. Или это было что-то другое? Улыбка? Гримаса? Тени на стенах снова зашевелились. Игра света, игра слов, игра судеб.

И где-то там, за всем этим, оставался вопрос. Невысказанный. Неудобный. Но он был. Вы его слышите?