Дом моих кошмаров (2017)

Лизе казалось, что дом её детства должен был пахнуть пылью и старыми книгами. Но нет — запах был другой. Что-то вроде сырости, смешанной с... нет, не с плесенью, а с чем-то металлическим, как будто ржавчина пропитала стены. Или это ей только кажется? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она стояла в прихожей, держа ключи в руке, а муж уже шаркал ногами где-то наверху. «Ты иди, я догоню», — крикнула она, но голос звучал странно, будто его поглотила эта... тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в паутину. Да, в паутину, которая обволакивает, не даёт дышать.

Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она зажмурилась, пытаясь отогнать это ощущение. Но оно не уходило. Оно... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени. Или что-то в них. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Она поднялась по лестнице, ступени скрипели, как в том анекдоте про Штирлица. Но шутка не смешила. Каждая ступень будто проваливалась под ногой, хотя она знала, что это невозможно. Рука скользнула по перилам — холодное дерево, шершавое, как кожа старика. Или как... нет, неважно. Главное — дойти до комнаты. До той комнаты.

Муж уже ждал её у двери. «Ты в порядке?» — спросил он, но его голос звучал как-то отстранённо, будто он был не здесь. Она кивнула, но внутри всё сжалось. Потому что она знала: это не просто дом. Это... нет, не место. Это что-то другое. Что-то, что ждало её. Или кого-то ещё?

Она открыла дверь. И поняла, что ошиблась. Это не комната. Это... вы поймёте, когда увидите.