Хэллоуин у тёти Этель (2019)

Тётя Этель. Её имя в этом городке произносили шёпотом, как будто оно могло привлечь что-то... или кого-то. Дети шептались, что её конфеты — не просто сладости, а взрослые, хоть и смеялись, поглядывали на её дом с опаской. Старый, с покосившимися ставнями, он стоял на окраине, будто вырос из земли вместе с легендами. В этом году, в ночь Хэллоуина, группа подростков решила разобраться. Ну, знаете, как это бывает: кто-то сказал, кто-то подхватил, и вот они уже стоят у её двери, с фонариками и дрожью в коленках.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то сладким, почти приторным. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они вошли. Не то чтобы они хотели — скорее, дверь сама приоткрылась, как будто ждала их. Внутри... это было не то, что они ожидали. Никаких котлов с кипящей жидкостью, никаких черепов на полках. Вместо этого — кухня. Уютная, тёплая, с запахом корицы и яблок. И она. Этель. Не страшная старуха, а... женщина. С морщинками вокруг глаз, которые казались скорее от улыбок, чем от злобы.

— Ну, наконец-то, — сказала она, и голос её был как тёплое одеяло в холодную ночь. — Я ждала.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она показала им свои пироги, свои конфеты, свои рецепты. Никакой магии, кроме той, что рождается в руках, знающих своё дело. Никаких детей в ингредиентах — только мука, сахар и щепотка чего-то, что она называла "любовью".

Они ушли, конечно. Но что-то в них изменилось. Может, это был запах её кухни, который остался с ними. Или её слова: "Страх — это просто незнание. А знание... оно всегда сладко".

Или, может, это было что-то другое. Что-то, о чём они не стали говорить вслух.