Рождение надежды (2009)

Они шли. Нет, скорее, брели — по этой проклятой пустоши, где даже ветер, кажется, забыл, как петь. Тени плясали вокруг, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, если вспомнить старые времена. Но сейчас не до смеха. Запах пыли, смешанной с чем-то горьким, въедался в кожу, в лёгкие, в память. Ты чувствуешь это? Или мне показалось?

Они — потомки. Нет, не просто потомки. Осколки. Осколки чего-то великого, что когда-то плыло по морям, чьи паруса резали горизонт, как нож. Теперь их горизонт — это песок, бесконечный и безжалостный. И всё же... всё же они шли. Не потому, что хотели. Потому что должны.

Власть. Да, она всё ещё здесь. Передаётся, как факел, от отца к сыну. Не факел, скорее — уголь. Тлеющий, едва живой. Но он горит. Или это просто иллюзия? Нет, не может быть. Потому что, если это иллюзия, то зачем они всё ещё идут?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И вдруг... потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Не сразу, но поймёшь.

Он — нет, они — начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Медленнее, но с какой-то новой силой. Как будто кто-то вдохнул в них жизнь. Или это просто ветер? Нет, не ветер. Это что-то другое.

Запах старой древесины, пахнущей временем, вдруг пронзил воздух. Откуда он? Здесь нет деревьев. Здесь нет ничего. Или... или это память?

Они шли. Искра надежды — не яркая, не ослепительная, но живая. Как уголь, который всё ещё тлеет. Или как в том анекдоте про Штирлица, где всё кажется безнадёжным, но вдруг... вдруг что-то меняется.

Ты чувствуешь это? Или мне показалось?