Мина (2016)

Он стоял. Нет, не просто стоял — он застыл, как статуя, как будто время решило его вычеркнуть из своего потока. Нога, та самая, что наступила на мину, будто вросла в песок. Или это песок врос в неё? Трудно сказать. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую, обволакивающую. Тени плясали вокруг, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, если бы она вдруг оказалась в аду. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени. Или это были шакалы? Их глаза светились в темноте, как угли, но не приближались. Боялись? Или ждали? Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с пылью и потом. Откуда здесь древесина? Может, это галлюцинация. Или память. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Каждый день начинался одинаково: солнце, как раскалённый нож, вонзалось в горизонт. Ветер, несущий песок, который скрипел на зубах, как мел. Он думал о воде. Нет, не так — он *чувствовал* воду. Её вкус, её холод, её отсутствие. Но даже в этом безумии находились странные моменты красоты. Закаты, которые казались нарисованными рукой сумасшедшего художника. Звёзды, такие близкие, что хотелось протянуть руку и сорвать одну, как яблоко.

Иногда он разговаривал с собой. Нет, не с собой — с кем-то другим. С тем, кто был здесь до него. Или после? Время здесь текло иначе. Или не текло вовсе.

Он стоял. День за днём. Ночь за ночью. Шакалы кружили, но не приближались. Ветер нёс песок, но не уносил его. Он стоял. И ждал. Чего? Спасения? Конца? Или просто следующего шага, который так и не сделал.

Выживание — это не только про тело. Это про то, что остаётся, когда тело уже на грани. Про то, как ты держишься за мысли, за воспоминания, за что-то, что даже назвать нельзя.

Он стоял. И, может быть, это было его спасением. Или проклятием. Кто знает?