10 минут спустя (2019)

Фрэнк очнулся в переулке. Не просто переулке — в каком-то забытом богом закоулке, где даже асфальт, кажется, стыдится своего существования. Голова гудела, как будто в неё встроили дрель, а в горле стоял вкус крови и... чего-то ещё. Металла? Страха? Он не мог понять. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, давящую. Или это просто он так чувствовал? Вы тоже это ощущаете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Те, кто был рядом. Раньше всё было чётко: план, действие, результат. Теперь — хаос. Брат. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Фрэнк не мог вспомнить, как оказался здесь. Только обрывки: выстрелы, крики, запах пороха, смешанный с чем-то сладким, почти химическим. И портфель. Чёртов портфель, который теперь стал его проклятием.

Рекс. Харизматичный, как змея в костюме от Армани. Его голос звенел в ушах: «Найди. Или ты следующий». Но что искать? Портфель? Правду? Или того, кто предал их всех? Фрэнк чувствовал, как пальцы дрожат, когда он пытался встать. Запах старой древесины, пахнущей временем, ударил в нос. Где-то рядом был склад. Или гараж. Или... чёрт, он не мог сосредоточиться.

Он знал, что должен двигаться. Но куда? Вперёд? Назад? Или просто в сторону, где тени были гуще, а воздух — тяжелее? Каждое решение казалось ловушкой. Каждый шаг — игрой, где ставка — его жизнь. Или, может, что-то большее. Искупление? Шанс? Он не знал. Но одно было ясно: кто-то знал правду. И этот кто-то был ближе, чем он думал.

Тени сгущались. Фрэнк почувствовал, как холодный ветер обнимает его, словно стараясь удержать. Или предупредить. Он сделал шаг. Потом ещё один. Игра началась.