Подвал (2018)

Крейг проснулся. Вернее, не совсем проснулся — сознание возвращалось к нему медленно, как будто его вытаскивали из густого, липкого тумана. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Руки, ноги — всё было связано, но не просто верёвками. Что-то холодное, металлическое. Цепи? Да, цепи. И этот запах... старый подвал, сырость, плесень, смешанная с чем-то ещё. Кислым. Как будто кто-то забыл здесь мокрую тряпку на неделю. Или больше.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Даже дыхание Крейга казалось громким, как будто оно эхом отдавалось в его черепе. Он попытался пошевелиться, но цепи звякнули, и где-то в темноте что-то ответило. Шорох. Потом шаги. Нет, не шаги — это было слишком... плавно. Как будто кто-то скользил. Или полз.

— Ты проснулся, — сказал голос. Нет, не сказал — прошептал. Но это был не один голос. Их было несколько. Они переплетались, как нити в паутине, и Крейг не мог понять, кто из них настоящий. Или они все настоящие? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Крейг зажмурился, пытаясь сосредоточиться. Музыка. Он всегда думал о музыке. Даже сейчас, когда страх сжимал его горло, как рука, он искал ритм. Может, это поможет? Или это просто глупость? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

— Ты знаешь, кто я? — спросил голос. Нет, голоса. Их было двенадцать. Или больше. Крейг не мог сосчитать. Он попытался ответить, но слова застряли где-то между горлом и языком. Вместо этого он почувствовал, как что-то коснулось его лица. Холодное. Острое. Нож? Нет, что-то другое. Металл, но не сталь. Медь? Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то сладковатым. Кровь? Его кровь?

— Я... я не знаю, — наконец выдавил он. Голоса засмеялись. Или это был один смех, разбитый на двенадцать частей? Крейг не мог понять. Он только знал, что должен найти слабое место. В них. В себе. В этой тьме. Музыка. Она всегда была его спасением. Но здесь, в этом подвале, она звучала иначе. Как будто её играли на расстроенном инструменте. Или это был не инструмент, а что-то живое?

Тени снова задвигались. Крейг закрыл глаза. Он искал мелодию. Ту самую. Ту, которая могла бы спасти его. Или убить.