Бунтарь 2 (2018)

Он стоял у окна, затянутого пыльной сеткой, и смотрел на улицу. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то кислым, как будто кто-то забыл вынести мусор неделю назад. Или больше. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже никто не помнит, кто начал и зачем.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Не сразу, но поймёшь. Он почувствовал это в груди, как будто кто-то сжал сердце в кулаке. Не боль, нет. Скорее, предчувствие. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё ясно, но ничего не понятно.

Дочь. Её лицо всплыло перед глазами, как будто кто-то включил проектор в темноте. Не её, конечно, а её матери. Но разница... разница была в деталях. В том, как она смотрела на него, будто знала, что он не спасёт. Или не захочет. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он взял пистолет. Холодный, как зимний ветер, но привычный. Как старая рубашка, которую не хочется выбрасывать. План был. Нет, не план — набросок. Как будто он рисовал его на салфетке в баре, где пахло пивом и чем-то ещё, что он не мог назвать. Но это не важно. Важно было двигаться. Идти. Или ползти. Главное — не останавливаться.

Тени снова зашевелились. Или это были не тени? Он не стал разбираться. Время кончилось. Или только начиналось.