Мститель (2018)

Джон Голд стоял у окна, затягиваясь сигаретой. Дождь стучал по стеклу, как будто хотел что-то сказать, но не мог подобрать слов. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Те, кто остался в его жизни. Или уже не остался. Письмо лежало на столе, мятое, с пятнами от кофе. "Погиб при исполнении", — гласила строчка, которую он перечитывал уже в сотый раз. При исполнении чего? Кто-то знал ответ. Кто-то всегда знает.

Он бросил окурок в пепельницу, недокуренный. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с дымом. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в свинец. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он нашел след. Небольшой, почти незаметный, как царапина на стекле. Но это был ключ. Или, может, ловушка. В этом мире разница между ними — как в том анекдоте про Штирлица: всё зависит от того, с какой стороны двери ты стоишь.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Джон двигался вперёд, не оглядываясь. Его пальцы сжимали рукоять ножа — холодную, почти живую. Он знал, что за этим стоит. Нет, не знал. Но догадывался. И догадки были хуже, чем правда. Потому что правду можно убить. А догадки... они как тени. Они всегда с тобой.

Он... нет, они. Они думали, что он сдастся. Что он устал. Что он сломлен. Они ошибались. Джон Голд не сдавался. Он просто менял правила игры. И теперь игра шла по его правилам. Или нет? Кто вообще знает, чьи это правила?

Запах крови. Металла. Пороха. Он шёл вперёд, не зная, что ждёт в конце. Но это уже не имело значения. Потому что конец — это только начало чего-то другого. Или нет? Вы тоже так думаете? Или это просто ещё одна тень, которая пляшет на стене?