В тылу врага (2022)

Лес. Густой, как чёрный кофе, который Джонсон пил в детстве, сидя на крыльце бабушкиного дома. Только здесь не пахло кофе. Здесь пахло сыростью, гнилью и... чем-то ещё. Металлом? Нет, скорее, страхом. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и даже шаги глушились, как будто земля не хотела их отпускать. Джонсон шёл, прислушиваясь к каждому шороху. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Майкл, тот самый пилот, шёл рядом, но казалось, что он где-то далеко. В голове. Или в памяти.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Они наткнулись на старую мельницу. Вернее, на то, что от неё осталось. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то резким, химическим. Майкл нахмурился, как будто почувствовал то же самое. «Ты слышал?» — спросил он, но Джонсон не ответил. Он не мог. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они вошли внутрь. Пол скрипел, но не так, как должен был. Слишком тихо. Слишком... натянуто. Джонсон почувствовал, как по спине пробежал холодок. Он обернулся, но Майкла уже не было. Только его голос, глухой, как эхо: «Джонсон, тут что-то не так».

И тут они услышали шаги. Не свои. Чужие. Тяжёлые, размеренные. Джонсон замер. Сердце колотилось так, будто хотело вырваться из груди. Он посмотрел на Майкла — тот стоял у окна, лицо его было бледным, как мел. «Немцы?» — прошептал Джонсон, но Майкл только покачал головой.

Тени снова задвигались. Или это были не тени? Джонсон почувствовал, как пальцы его руки сжались вокруг холодного металла пистолета. Он не знал, что будет дальше. Но знал одно: они не могут оставаться здесь.

«Двигайся», — сказал он себе. Или это был Майкл? Неважно. Они пошли. Вперёд. Сквозь тьму. Сквозь страх. Сквозь всё, что пыталось их остановить.

И лес, казалось, дышал вместе с ними.