V (2020)

Адитья стоял у окна, вглядываясь в ночь. Город, обычно шумный и беспокойный, сегодня казался притихшим. Не просто тишина — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Звонок разорвал тишину. Голос на другом конце был спокойным, почти дружелюбным. «Четыре жизни, детектив. Ты сможешь их спасти? Или...» — пауза, едва уловимая, — «ты уже опоздал?»

Адитья сжал трубку. Запах старой древесины, пахнущей временем, ударил в нос. Это был его кабинет, но сейчас он казался чужим. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Он вышел на улицу. Ветер нёс с собой запах дождя, но дождя не было. Только предчувствие, тяжёлое, как свинец. Первая жертва — мужчина, найденный в переулке. Ни следов, ни отпечатков. Профессионал. Или... кто-то, кто знает, как выглядит профессионализм.

Адитья шёл по следам, которых не было. Его мысли путались, как провода в старом радиоприёмнике. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто мир замер в ожидании.

Вторая жертва. Третья. Каждая — как удар по нервам. Он... нет, они. Они начали двигаться иначе.

И вот он стоит перед последней дверью. Рука на рукоятке пистолета. Запах крови, смешанный с чем-то сладким, как в том анекдоте про Штирлица.

«Ты опоздал», — шепчет голос в голове. Или это был ветер?

Адитья открывает дверь.

Тишина.

Или нет?