Восточный ветер 2 (2015)

Лето в Кальтенбахе началось с тишины. Не просто отсутствия звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Мика стояла у ворот поместья, в руках — уздечка, пахнущая кожей и потом. Оствинд, её Оствинд, фыркнул где-то за спиной, и она обернулась. Его шрамы... нет, не шрамы, скорее, следы, будто кто-то выжег на его боку тайный знак. Она уже видела их раньше, но сейчас они казались глубже, будто живыми. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Финансы бабушкиного поместья трещали по швам, как старая древесина, пахнущая временем и сыростью. Турнир — последний шанс. Но кто этот Тридцать Третья? Имя звучало как загадка, как будто его вырвали из чужого сна. Мика слышала его шёпотом в конюшне, когда ветер бился в щели, а тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она знала, что это важно. Но что именно?

А потом это случилось. Незнакомец. Он... нет, скорее, они появились из ниоткуда, предложив сделку. Помощь в обмен на что-то. Что именно — он не сказал, только улыбнулся, как в том анекдоте про Штирлица. Мика почувствовала, как холод пробежал по спине, но согласилась. Потому что другого выхода не было. Или был?

Оствинд фыркнул снова, и она погладила его шею. Шерсть под пальцами была тёплой, почти живой. Она знала, что придётся рискнуть. Но ради чего? Ради победы? Ради поместья? Или ради чего-то большего, чего она пока не могла понять?

Турнир приближался. Тени сгущались. А ветер... ветер дул с востока, как всегда.