Бесстрашные (2018)

Влад Цепеш. Нет, не так. Влад Дракула. Или просто Влад. Имя, которое уже тогда, в середине 15 века, звучало как предупреждение. Он... нет, скорее, они — Влад и его тень, его слава, его проклятие — начали двигаться иначе. Султан Фатих Мехмед II, тот самый, что взял Константинополь, дал ему Валахию. Как в том анекдоте про Штирлица: доверие — это когда тебе дают веревку, а ты сам решаешь, завязать петлю или связать врага. Влад выбрал третье. Он начал вбивать колы.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Посланец султана вернулся. Вернее, его голова. С колом. Не просто колом — это был символ, вызов, манифест. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И в этой вате застыл крик, который никто не услышал, но все почувствовали.

Фатих не стал ждать. Он собрал их — семерых. Не просто воинов. Они были... как тени, но тени, которые светятся. Одеты в шкуры, с крыльями на спине. Крылья? Да, крылья. Не ангельские, конечно. Скорее, как у летучих мышей. Или как у тех существ, что живут в старых легендах, которые рассказывают у костра, когда ветер воет в горах.

Они двинулись. Не спеша, но и не медля. Как будто знали, что время работает на них. Или против Влада. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Валахия встретила их запахом. Не кровью, нет. Старой древесиной, пахнущей временем. И ещё чем-то... металлическим, как будто воздух пропитался железом. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

Они шли. Влад ждал. Или не ждал? Кто знает. Всё это — игра. Игра, где ставки — жизни, а правила пишутся кровью.

И вот они встретились. Не сразу. Сначала были намёки. Следы. Потом — взгляды. И только потом... Нет, это уже другая история. Или продолжение этой? Решайте сами.