Турки идут. Меч справедливости (2020)

Турки шли. Нет, не просто шли — они двигались, как поток, неумолимый и тяжёлый, словно сама земля под ними содрогалась от их шагов. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе, будто время вокруг них замедлилось, а воздух стал густым, как сироп. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, впитав в себя всё, даже дыхание. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не важно, кто прав, а кто виноват. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с железным привкусом крови. Кто-то сказал, что это запах истории. Но история, как в том анекдоте про Штирлица, всегда пахнет порохом и потом.

Меч справедливости. Звучит громко, да? Но это не просто меч. Это... нет, скорее, это было что-то большее. Как будто сама идея справедливости обрела форму, тяжесть, остроту. Его лезвие блестело, но не так, как блестят новые вещи. Это был блеск, который видел слишком много. Вы понимаете, о чём я? Тот самый блеск, который остаётся, когда всё остальное уже стёрлось.

Они шли. Или, может, это мы стояли на месте, а мир вокруг нас двигался? Вопрос, который не требует ответа. Тени сгущались, запахи становились гуще, а в воздухе висело что-то невысказанное. Как будто кто-то начал фразу, но не закончил её. Или, может, закончил, но мы не услышали.

Турки шли. Меч справедливости ждал. А история... история всегда ждёт.