Круг (2015)

Тьма. Не просто отсутствие света — будто сама материя пространства сжалась, стала плотной, липкой. Пахло... чем? Старой древесиной, пропитанной сыростью, или, может, железом, которое слишком долго лежало под дождём. Запах, который не описать, но он въедается в кожу, в лёгкие, в мысли.

Они... нет, скорее, *мы* — начали приходить в себя. Пятьдесят тел, пятьдесят пар глаз, которые щурились, пытаясь разглядеть хоть что-то в этой кромешной тьме. Круги. Красные, как кровь, как предупреждение. Каждый стоял в своём, и шаг за пределы — это смерть. Быстрая, безжалостная, как удар током. Или как... нет, лучше не думать.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Устройство в центре — странное, угловатое, будто собранное из обломков снов — ожило. Оно гудело, как старый холодильник, но звук был глубже, тяжелее. И каждые две минуты — щелчок. Один из нас падал. Ни крика, ни сопротивления. Просто... конец.

Сначала тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, давящую. Потом голоса. Шёпот, переходящий в крик. "Кто следующий? Кто решает?" Мы поняли это почти сразу. Не случайность. Мы сами. Наши мысли, наши страхи, наши... желания.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Кто-то плакал, кто-то смеялся. Альянсы? Да, они формировались. Но как в том анекдоте про Штирлица — доверять нельзя никому. Даже себе.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Этот запах... он стал слаще. Как будто кто-то добавил в него каплю мёда. Или крови.

Осталось нас немного. Десять? Пять? Я уже не считаю. Каждый щелчок — это кто-то, кого я, может быть, знал. Или нет. Кто-то, кто мог бы стать другом. Или врагом.

Игра продолжается. Но это уже не игра. Это что-то другое. Что-то, что я не могу назвать.

Останусь ли я последним? Или... нет, лучше не думать.

Щелчок.