Призрачная шестёрка (2019)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, обволакивающую. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Шестеро. Шесть теней, шесть цифр вместо имен. Номера, которые стали их кожами, их масками. Анонимность — их щит, равенство — их кредо. Но равенство ли? Или просто удобная иллюзия? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он — Ноль. Миллиардер, который умер, чтобы родиться заново. Его смерть была спектаклем, но кто теперь отличит правду от лжи? Его идеалы — как старые монеты, стёртые временем, но всё ещё блестящие где-то в глубине. Он собрал их, этих людей, из грязи, из крови, из огня. Каждый — как осколок зеркала, отражающий что-то своё. Один — бывший снайпер, чьи руки помнят вес винтовки лучше, чем тепло человеческой кожи. Другой — взрывник, который смеётся, как в том анекдоте про Штирлица, но глаза у него — как у зверя, загнанного в угол. Третий... нет, неважно. Они все — инструменты. Или всё-таки больше?

Тургистан. Страна, где воздух пахнет пылью и страхом. Где тени пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Диктатор — он здесь, за этими стенами, за этими заборами из колючей проволоки. Его имя — как проклятие, которое шепчут, оглядываясь. Но они пришли. Шестеро. С миссией, которая кажется невозможной. Или просто безумной?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Взрыв. Не просто грохот — это было что-то большее. Земля содрогнулась, как будто сама природа восстала против них. Или за них? Запах гари, пороха, старой древесины, пахнущей временем. Они двинулись вперёд, сквозь дым, сквозь хаос. Каждый шаг — как удар молота по наковальне. Каждый вздох — как последний.

Но что, если они ошибаются? Что, если это не спасение, а просто ещё одна игра? Вопросы, которые висят в воздухе, как пыль после взрыва. Они не задают их вслух. Не сейчас. Потому что сейчас — только миссия. Только цель. И тишина. Та самая тишина, которая кажется ватой, но на самом деле — это порох. И он вот-вот рванёт.