Патруль (2013)

Пыль. Она везде — в воздухе, в глазах, в горле. Группа британских солдат движется по узким улочкам, где стены домов, кажется, дышат жаром. Тени пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Они... нет, скорее, *мы* начали двигаться иначе. Медленнее. Осторожнее. Не знаю, почему. Может, из-за взглядов. Эти взгляды — не враждебные, не пустые. Они... как будто спрашивают: «Зачем вы здесь?»

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Мы зашли в один из дворов. Там дети. Они играют. Не знаю, во что, но они смеются. И этот смех... он режет. Как стекло. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивается с чем-то сладким — может, это цветы, а может, что-то другое.

Мы говорили с местными. Нет, не говорили — пытались. Их слова были как вода сквозь пальцы. Они не жаловались. Они просто... жили. Но в их глазах было что-то. Что-то, что заставляло меня думать: «А мы точно на своей стороне?»

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Один из нас, кажется, Джеймс, сказал: «Мы здесь, чтобы помочь». Но потом он замолчал. Помочь? Помочь кому? Им? Или себе?

Тени снова пляшут. Но теперь они кажутся ближе. Тишина сгущается. Мы идём дальше, но каждый шаг — как будто по пеплу.

И вдруг — запах. Не пыль, не дерево. Что-то острое, металлическое. Кровь? Нет, не кровь. Но что-то близкое.

Мы продолжаем. Но теперь мы не просто солдаты. Мы... что-то другое. Что-то, что не умещается в слова.

Или, может, это просто жара.

Кто знает?