Синдром Стендаля (1996)

Анна стояла у окна, глядя на улицу, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она сжала стакан в руке — стекло было холодным, почти ледяным, но она не отпускала. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую. Она вздохнула, и этот звук показался ей чужим, как будто кто-то другой дышал в её теле.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени. Или это были просто деревья? Она не могла понять. Голова кружилась, как после долгого дня без сна. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она почувствовала запах — старую древесину, пахнущую временем, смешанную с чем-то металлическим. Кровь? Нет, скорее, ржавчина. Или просто её воображение играло с ней, как всегда.

Новые жертвы. Она читала об этом в газетах, но не могла отделаться от мысли, что это он. Тот самый. Тот, кто... Нет, она не хотела думать об этом. Но как не думать, если каждый шорох за спиной заставлял её оборачиваться? Если каждый шаг на лестнице звучал как предупреждение? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она подошла к зеркалу, посмотрела на своё отражение. Глаза были пустыми, как будто кто-то вычерпал из них всё, что делало её Анной. Она провела пальцем по стеклу, оставив мутный след. "Ты должна закончить это", — прошептала она себе. Но что именно? Поймать его? Убедиться, что он мёртв? Или просто перестать бояться?

Тени за окном снова зашевелились. Она закрыла глаза, пытаясь успокоиться. Но в голове уже крутилась мысль: а что, если он действительно вернулся? Или... может, он никогда и не уходил?