Лютер: Павшее солнце (2023)

Лондон. Не тот, что на открытках, а тот, что дышит сыростью и сталью. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую. Лютер шагнул в неё, как в болото, и она облепила его кожу, холодная, как воспоминания о тюрьме. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, где все уже забыли, зачем собрались. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он шёл по улицам, которые знал лучше, чем линии на своей ладони, но теперь они казались чужими. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с гнилью из переулков. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Звонок. Не телефонный — внутри, как будто кто-то ударил по натянутой струне. Лютер остановился, прислушался. Тишина снова. Но она была другой — натянутой, как кожа на барабане.

Маньяк. Нет, не просто маньяк. Это было что-то большее, что-то, что оставляло после себя не только тела, но и следы, которые нельзя было увидеть. Следы, которые чувствовались. Как будто кто-то провёл пальцем по твоей спине, когда ты этого не ждал. Лютер знал, что это не конец. Это было начало чего-то, что он не мог назвать. Но он шёл. Вперёд. Потому что другого выбора у него не было. Или был? Вы бы остановились?

Он вышел на площадь. Фонари мигали, как глаза уставшего зверя. Ветер принёс запах дождя, но дождя не было. Только обещание. Как в том анекдоте про Штирлица — всё уже случилось, но никто ещё не знает. Лютер посмотрел вверх. Небо было чёрным, как чернила, но где-то там, за облаками, пряталось солнце. Павшее. Или просто спрятавшееся?