Самаритянин (2022)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Город жил своей жизнью, шумной, как всегда, но здесь, на окраине, время будто застряло. Мальчик, лет тринадцати, смотрел на старый дом через улицу. Он... нет, скорее, *они* — окна, двери, кирпичи — всё в этом доме дышало чем-то неуловимым. Как будто дом знал что-то, что давно забыли все остальные.

Старик появился внезапно. Не то чтобы он вышел из двери — он просто *был* там, на крыльце, с чашкой в руке. Чай? Кофе? Мальчик не разглядел. Но запах... запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то ещё. Металлом? Или это просто воображение? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они начали разговаривать. Сначала о погоде, потом о школе, о жизни. Но что-то в старике было не так. Его движения — слишком плавные, будто он привык к чему-то большему, чем просто старость. Его взгляд — слишком острый, как у хищника, который притворяется спящим. И потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Мальчик заметил шрам на руке старика. Не просто шрам — что-то вроде следа от ожога, но странной формы. Как будто молния ударила, но не в дерево, а в плоть.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Мальчик начал копать. Не буквально, конечно, но вопросы, слухи, старые газеты. И чем больше он узнавал, тем яснее становилось: старик — это он. Самаритянин. Тот самый. Но почему он здесь? Почему сейчас? И что это значит для города, который давно забыл о нём?

А потом... потом мальчик услышал звук. Глухой, как удар под землёй. Старик поднял голову, и в его глазах мелькнуло что-то знакомое. Что-то опасное. "Они вернулись", — сказал он просто. И мальчик понял: это только начало.