Баллада Бастера Скраггса (2018)

Городок стоял, как будто забытый самим временем. Дома, покосившиеся от ветра и равнодушия, выглядели так, будто их строили не люди, а какие-то существа, которые давно ушли, оставив после себя только тени. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Ты чувствуешь её на коже, как будто она хочет что-то сказать, но не может. Или не хочет. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Банда всадников, чьи лица были скрыты под широкими полями шляп, въехала в город, как будто это был их последний приют. Или последний бой. Лошади фыркали, их копыта стучали по пыльной земле, поднимая тучи, которые медленно оседали на всё вокруг. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с горьковатым ароматом конского пота. Это был запах Дикого Запада — запах жизни, которая цепляется за каждый миг, как за последний глоток воды.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Выстрел. Один. Потом ещё. Звук разрывал тишину, как нож — старую кожу. Кто-то упал. Кто-то закричал. Или это был ветер? В этих местах ветер иногда звучит так, будто он знает больше, чем люди.

Они стояли друг напротив друга, как два острова в океане пустоты. Один — высокий, с лицом, изрезанным морщинами, как карта неизвестной земли. Другой — молодой, но с глазами, которые видели слишком много. Тишина снова накрыла их, но теперь она была другой. Не ватной, а острой, как лезвие. Ты чувствуешь это? Натянутость, которая вот-вот лопнет.

И она лопнула. Выстрел. Ещё один. И всё. Тишина вернулась, но теперь она была пустой. Как будто город вздохнул и снова уснул. Или умер. Кто знает? В этих местах разница между жизнью и смертью — это всего лишь вопрос времени. Или удачи.