Старикам тут не место (2007)

Он шёл по пустыне, как будто это был обычный день. Нет, не шёл — брел, ноги вязли в песке, словно в мокром цементе. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Или это только ему так казалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Грузовик, разбитый, будто его бросили с неба. Тела. Их было много. Слишком много. Запах крови смешивался с пылью, и от этого хотелось кашлять. Но он не кашлял. Он замер.

Портфель. Чёрный, потёртый, как будто его таскали через всю жизнь. Он открыл его — не сразу, руки дрожали, как у старика. Деньги. Два миллиона. Наличкой. Кто-то сказал бы, что это удача. Но удача ли это, когда вокруг столько мёртвых?

Он взял их. Нет, не взял — украл. Украл у мёртвых, у пустыни, у самого себя. Или у кого-то ещё? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Началось. Не сразу, конечно. Сначала это было как в том анекдоте про Штирлица — тихо, незаметно. Потом громче. Гораздо громче. Полиция, крики, выстрелы. Но это было не главное. Главное — это он. Тот, кто шёл за ним. Тот, кто не спешил, но всегда был рядом. Как тень. Или как запах старой древесины, пахнущей временем.

Он пытался бежать. Нет, не бежать — выживать. Но выживание — это тоже своего рода бег. Бег от себя, от денег, от того, что он сделал. Или не сделал?

Конец? Нет, не конец. Это только начало. Или середина. Или что-то ещё. Вы поймёте, когда это случится. Или не поймёте.

Тени снова пляшут. Или это ветер?