Телохранитель (1992)

Фрэнк стоял у окна, глядя на город, который никогда не спал. Нет, не так — он спал, но его сон был тревожным, как у солдата на передовой. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе, когда он вышел из игры. Государственная служба осталась позади, но чувство вины — нет. Оно висело в воздухе, как запах старой древесины, пахнущей временем. Ты знаешь, о чём я? Этот запах, который не выветривается, сколько ни проветривай.

Рэйчел. Она была... нет, она *есть* — яркая, как вспышка магния. Но за этой яркостью скрывалось что-то хрупкое, как стекло, которое вот-вот треснет. Угрозы. Они приходили по почте, по телефону, иногда даже в её снах. Она говорила об этом с лёгкостью, будто это часть шоу. Но Фрэнк видел, как её пальцы сжимались в кулаки, когда она думала, что никто не смотрит. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он взял работу. Не потому, что хотел, а потому, что не мог отказаться. Она напоминала ему кого-то... или что-то. Может, ту самую ответственность, которую он потерял, когда всё пошло наперекосяк. Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Выстрел. Крик. Тени снова начали плясать, но теперь они были ближе, почти осязаемые. Фрэнк двигался на автомате, как в том анекдоте про Штирлица, но без юмора. Только холодный расчёт и адреналин, который жжёт горло, как плохой виски.

Рэйчел смотрела на него после, её глаза — два осколка неба, полных вопросов. Он хотел ответить, но слова застряли где-то между гортанью и губами. Вместо этого он просто кивнул, как будто этого было достаточно. Может, так оно и есть. Или нет. Кто знает?