Свалка (2014)

Трое. Они всегда были вместе — не потому, что хотели, а потому, что иначе нельзя. Жизнь здесь, на свалке, не терпит одиночек. Каждый день — это поиск. Не просто поиск еды или вещей, а чего-то большего. Хотя, если честно, они сами не знали, чего именно. Может, надежды? Или просто привычка — копаться в мусоре, как в собственных воспоминаниях, которые уже стёрлись до дыр.

Тени плясали вокруг них, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Смешно, да? Но в тот день что-то изменилось. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Портфель. Старый, кожаный, с потёртыми уголками. Он лежал там, будто ждал их. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с привычной вонью мусора. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они открыли его. Не сразу, конечно. Сначала просто смотрели, как будто боялись, что он взорвётся. А внутри... деньги? Документы? Нет, что-то другое. Что-то, что заставило их сердца биться быстрее, а руки дрожать.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они не знали, что делать. Дружба — это ведь не только смех и поддержка. Это ещё и страх. Страх, что кто-то оступится, а другой не успеет подхватить. И вот они уже бегут, не зная куда, но понимая, что остановиться нельзя. Тени снова пляшут, но теперь это уже не смешно.

Запах пыли, смешанный с потом. Тактильные ощущения — холодный металл в руках, шершавая ткань на спине. Они не говорили об этом, но каждый думал одно и то же: а что, если это конец? Не конец жизни, а конец чего-то большего.

И всё же... что-то осталось недоговорённым. Как будто они нашли не портфель, а зеркало. И теперь смотрят в него, но видят не себя, а что-то другое. Что-то, что всегда было рядом, но они не замечали.

Или не хотели замечать?