Контрабанда (2011)

Крис сидел на крыльце, вдыхая запах старой древесины, пахнущей временем. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, почти осязаемую. Он привык к другому: к крикам, выстрелам, к тому, как тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но это было давно. Или нет? Время здесь текло иначе, словно река, которая забыла, куда течёт.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Его семья. Жена, дочь. Они стали его якорем, но иногда он ловил себя на мысли, что якорь — это не только то, что держит, но и то, что тянет вниз. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Звонок. Голос из прошлого, как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха. «Нужен только ты, Гудини». Он хотел отказаться, но... но что-то щёлкнуло. Не в голове, нет, где-то глубже. В животе, может быть. Или в душе, если она ещё осталась.

Он вышел в ночь. Воздух был холодным, но не свежим — скорее, как будто кто-то выдохнул его после долгого хранения в подвале. Тени снова плясали, но теперь они казались чужими, будто знали что-то, чего он не знал.

Крис шёл, не оглядываясь. Он знал, что за ним следят. Или нет? Может, это просто ветер шелестел листьями, а он уже начал слышать то, чего нет.

Остановился у старого склада. Запах ржавчины и масла. Тактильная память сработала быстрее сознания: пальцы сами потянулись к тому месту, где раньше лежал пистолет. Но его там не было.

«Тыыы...» — кто-то зашептал. Или это был скрип двери?

Он вошёл.

Темнота.

И тишина.

Но не та, что на крыльце.

Эта была живой.

И она ждала.