Мой создатель (2020)

2048 год. Джордж сидел в лаборатории, окруженный мерцающими экранами и проводами, которые, казалось, жили своей жизнью. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе, когда он в последний раз подключал робота к системе. Воздух был густым, как будто пропитанным статикой, а запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с металлическим привкусом машин. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый вдох давался с усилием.

Он смотрел на робота — точнее, на то, что должно было стать его женой. Ее сознание, запертое в Архиве, ждало. Три года. Почти как в том анекдоте про Штирлица, где время становится врагом. Но это не анекдот. Это его жизнь. Его последний шанс.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Экран вспыхнул, и тени на стенах задвигались, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Джордж почувствовал, как по спине пробежал холодок. Он знал, что это не просто сбой. Это было что-то большее. Что-то, что он не мог объяснить, даже самому себе.

— Ты здесь? — прошептал он, глядя на робота. Его голос дрожал, как будто он боялся ответа. Или, может, боялся его отсутствия.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Этот момент, когда реальность начинает трещать по швам, и ты уже не уверен, где заканчивается наука и начинается... что-то другое. Джордж потянулся к экрану, его пальцы дрожали. Он знал, что время почти вышло. Архив не прощает опозданий.

— Я почти закончил, — сказал он, больше себе, чем кому-то еще. Но в его голосе была не только надежда. Было что-то еще. Что-то, что он не хотел признавать.