Бегущий по лезвию (1982)

Ноябрь 2019. Лос-Анджелес. Дождь. Не просто дождь — будто небо решило выжать себя до последней капли. Рик Декард стоял под навесом, курил сигарету, которую не курил уже лет пять. Или шесть. Время — штука скользкая, особенно когда ты пытаешься его не замечать. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Репликанты. Не те, что раньше. Эти были... другими. Холоднее. Или, может, это он сам стал теплее? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Полицейский департамент. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешанный с металлическим привкусом технологий. Декард снова в строю. Не потому, что хотел. Просто они знали, как его достать. Знают. Всегда знали. Его миссия — Рой Батти. Или то, что от него осталось. Группа беглецов. Не просто беглецов — они искали что-то. Кого-то. Эндола Тайрелла. Создателя. Отца. Бога? Декард не был уверен. Но он знал одно: это пахло бедой. Как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Декард шёл по улице, чувствуя, как влажный воздух обволакивает кожу, словно пытаясь его удержать. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он остановился, прислушался. Ничего. Или почти ничего. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Репликанты. Они не просто хотели найти Тайрелла. Они хотели... что-то большее. Что-то, что Декард не мог понять. Или не хотел. Он сжал кулак, почувствовав, как кожа на ладони натягивается, словно старая перчатка. Время. Оно всегда где-то рядом, даже когда ты его не видишь.

Он двинулся дальше. Дождь стучал по крышам, как будто пытался что-то сказать. Но Декард не слушал. У него была работа. И он знал, что это кончится плохо. Как всегда.