127 часов (2010)

Арон Ральстон снова в каньоне. Не то чтобы он искал приключений — скорее, они сами нашли его. Как всегда. Он... нет, скорее, они — каньон и он — начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Камень. Не просто камень — монолит, который решил, что Арон больше не нужен здесь. Или, может, наоборот, слишком нужен. Он зажал его, как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха. Рука. Правая. Она больше не его. Нет, она всё ещё его, но... как объяснить? Она стала чужим предметом, который он тащит за собой, как ненужный багаж.

127 часов. Не просто время — это что-то другое. Время превратилось в запахи. Запах старой древесины, пахнущей временем. Запах собственного пота, который уже не пахнет человеком. Запах страха, который, оказывается, имеет вкус — горький, как полынь. А ещё — холод. Не просто холод, а что-то глубже. Как будто камень высасывает из него тепло, каплю за каплей.

Он думал о многом. О матери. О друзьях. О том, что, может, это и есть конец. Но потом... нет, не так. Потом он понял, что конец — это не камень. Конец — это сдаться. А он не сдался. Он сделал то, что должен был. Не потому, что хотел, а потому, что другого выхода не было. Или был? Нет, не было. Или...

Тени снова пляшут. Но теперь они другие. Они не демоны. Они просто тени. Или нет? Вы тоже это видите?