Пятница (1995)

Тени плясали на веранде, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Крэйг и Смоки — нет, скорее, они уже давно стали единым организмом, как два стула, которые всегда стоят рядом, — сидели, как обычно. Вечер. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с дымом от сигарет и чем-то ещё, сладковатым, почти неуловимым. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они получили её утром. Нет, не просто получили — им её доверили. Доверили, как доверяют ключи от сейфа, только сейф этот был из картона, а ключи — из обещаний. Двести долларов. До десяти вечера. Цифры висели в воздухе, как надпись на рекламном щите, который ты видишь каждый день, но вдруг замечаешь, что буквы кривые.

И вот они сидят. Сидят и понимают, что что-то пошло не так. Нет, не так — совсем не туда. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они попробовали. Нет, не просто попробовали — они вдохнули это, как будто это был их последний глоток воздуха. И теперь... теперь они здесь. С пустыми карманами и полной головой.

Крэйг посмотрел на Смоки. Тот улыбался, но в глазах была тревога, как у ребёнка, который только что разбил вазу и ждёт, когда мама вернётся. «Ну что, братан?» — спросил он, но вопрос был риторическим. Они оба знали ответ.

Тени плясали. Время текло, как сироп, медленно, но неотвратимо. Они начали двигаться. Нет, не двигаться — скорее, искать. Искать выход, идею, хоть что-то. Но выходов не было. Только запах старой древесины и сладковатый привкус на языке.

«Может, у Дебо есть деньги?» — бросил Крэйг, но голос его звучал неуверенно, как будто он сам не верил в это. Смоки молчал. Он смотрел вдаль, туда, где заканчивался их двор и начинался чужой.

Тени плясали. Время текло. А они сидели. Сидели и ждали. Ждали, что что-то изменится. Или кто-то.