Песок (2015)

Проснулись они от крика чаек — или это был ветер? Нет, скорее, что-то другое. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Песок под пальцами был уже не тёплым, как вчера, а холодным, липким, словно прилипал к коже, не давая оторваться. И запах... Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Как будто старый деревянный причал, пропитанный солью и временем, но причала здесь нет. Только песок, бесконечный и золотистый, который вчера казался таким дружелюбным.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не понимаешь, где кончается шутка и начинается что-то другое. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Один из них — неважно, кто именно, — вдруг остановился, будто наткнулся на невидимую стену. Или, может, это был не он, а она. Глаза расширились, рот открылся, но звука не было. Только песок, который начал шевелиться. Не ветер, нет. Он... оно... как будто дышало.

Они попытались говорить, но слова застревали в горле, как комки той же ваты. Кто-то крикнул: «Бежим!» — но куда? Пляж, который вчера казался таким маленьким, теперь растянулся до горизонта, как в том анекдоте про Штирлица, где всё повторяется, но ничего не меняется. Тени сгущались, песок под ногами стал влажным, липким, как будто пытался удержать их. И запах... он стал сильнее. Старой древесины, соли и чего-то ещё, чего нельзя назвать, но что заставляет сердце биться чаще.

Они побежали. Не вместе, нет, каждый сам по себе, но в одном направлении. Или это только казалось? Потому что потом... потом они снова оказались на том же месте. Или это было другое место? Песок, чайки, тишина. И тени, которые плясали. Или это были уже не тени?