Рога и копыта (2006)

Отис стоял на холме, глядя вниз на ферму. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он чувствовал, как ветер треплет его шерсть, и запах старой древесины, пахнущей временем, щекотал ноздри. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или, может, это он сам стал слишком громким внутри? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Люди. Животные. Границы между ними расплывались, как чернила на мокрой бумаге. Отис всегда знал, что он не такой, как другие. Его отец, Бен, смотрел на него с тем же выражением, с каким смотрят на треснувший кувшин — вроде и жалко, но использовать уже нельзя. А Майлс... Майлс просто молчал. Мудрость, знаете ли, она такая — молчит, пока не спросишь. Но Отис не спрашивал. Он танцевал. Пел. Смеялся. И всё это — за счёт людей.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Бремя. Не то чтобы оно упало на него внезапно — скорее, оно подкралось, как старая кошка, которая знает, что её не прогонят. Отис почувствовал, как что-то внутри него сдвинулось. Не страх, нет. Что-то другое. Что-то, что заставило его остановиться и подумать: а что, если я смогу?

Он оглянулся на ферму. Тени уже не плясали. Они замерли, будто ждали. Запах древесины сменился чем-то острым, почти металлическим. Отис сделал шаг вперёд. Потом ещё один. И ещё. Он шёл, и с каждым шагом что-то внутри него крепло. Не уверенность — скорее, решимость.

А потом... ну, вы знаете, как это бывает. Тишина снова стала тишиной, но уже другой. Не ватой, а чем-то живым, дышащим. Отис посмотрел вверх. Небо было чистым, как будто его только что вымыли. Он улыбнулся. И запел.

Это была не та песня, которую он пел раньше. Она была... другой. Вы поймёте, когда услышите.