Я плюю на ваши могилы 2 (2013)

Кэти. Нет, не так. Кэти. Молодая, с глазами, в которых еще не погасли звезды, и с кожей, которая пахла свежестью, как будто только что из-под дождя. Она приехала в Нью-Йорк, чтобы стать кем-то. Нет, не просто кем-то — чтобы стать всем. Но город, этот огромный, жадный зверь, не терпит наивных. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Сначала это было незаметно: взгляды, которые задерживались чуть дольше, чем нужно, руки, которые касались случайно, но слишком уж настойчиво. А потом это случилось. Ты поймешь, о чем я.

Ее увезли. Не знаю, как это произошло, но она очнулась в месте, где воздух был густым, как сироп, и пах старым деревом, пропитанным временем. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый вдох давался с усилием. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она выжила. Не знаю, как, но она выжила. И теперь она другая. Не та, что была. Ее кожа, которая раньше пахла дождем, теперь пахла потом и кровью. Ее глаза, в которых горели звезды, теперь горели чем-то другим. Местью. Нет, не просто местью — это было что-то большее, что-то, что нельзя описать словами.

Она шла по улицам чужого города, и каждый шаг отдавался в ее теле, как удар молота. Она искала их. Нет, не их — она искала себя. Ту, которую они убили. Или, может быть, ту, которую она сама похоронила.

Выживание — это не просто дышать. Это помнить. Это чувствовать каждый шрам, каждую царапину, каждый запах, который въелся в кожу. Это... нет, я не могу объяснить. Вы поймете, когда это случится с вами. Если, конечно, выживете.

Кэти шла. И где-то впереди, за горизонтом, ждала справедливость. Или смерть. Или что-то третье, о чем я не могу сказать. Потому что иногда лучше оставить что-то недосказанным.