Транс (2013)

Саймон стоял в зале, где воздух был густым, как суп, — не от влажности, а от напряжения. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он привык к этому: аукционы всегда были театром, где каждый играл свою роль. Но сегодня что-то было не так. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Грабители. Их было трое, или четверо? Он не успел сосчитать. Удар по голове — и всё. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату.

Очнулся он в комнате, где пахло старой древесиной, пахнущей временем. И ещё чем-то... металлическим? Нет, это был запах страха. Его собственного. Они требовали ответа: где картина? Он не помнил. Не мог вспомнить. Его память была как разбитое зеркало — осколки, которые режут, если попытаться собрать. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они привели её. Элизабет. Гипнотерапевт. Она говорила мягко, но в её голосе была сталь. «Расслабься, Саймон. Мы найдём её вместе».

Но что они найдут? Картину? Или то, что он сам старательно забыл? В его сознании что-то шевелилось, как червь под камнем. Элизабет копала глубже, и он чувствовал, как её слова проникают под кожу, как иглы. «Ты помнишь запах краски? Шум аукционного молотка?» Он помнил. И ещё что-то... что-то, что заставляло его сжиматься внутри. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она говорила, что это безопасно, но он знал: безопасного здесь ничего нет. Каждое воспоминание было как открытая рана. И вдруг — прорыв. Он увидел её. Не картину, а... её. Женщину. Её лицо было размытым, как в старом кино, но он знал, что это важно. Почему? Элизабет наклонилась ближе, её дыхание пахло мятой и чем-то ещё — лекарством? «Кто она, Саймон?» Он не ответил. Не смог. Потому что теперь он понимал: картина была лишь ключом. А дверь, которую она открывала, вела куда-то, куда он не хотел возвращаться.

И тут он услышал смех. Не её. Не их. Его собственный. Или нет? Тишина снова накрыла его, как одеяло. Но на этот раз она была... успокаивающей. Странно, правда?