Репортаж (2007)

Анхела Видаль. Та самая, что всегда первой оказывается на месте. Не потому, что ей платят больше, а потому, что она не может иначе. Её камера — продолжение руки, а микрофон — голос, который она не боится поднять. Но в тот день всё пошло не так. Или, может, именно так и должно было быть? Кто знает.

Они приехали на вызов — обычный, казалось бы. Жилое здание, типичное для этого района. Серое, высокое, с облупившейся краской. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то... металлическим. Кровь? Нет, скорее, ржавчина. Или что-то ещё. Анхела не сразу поняла, что не так. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Они... нет, скорее, *оно*. Оно вышло из-за угла. Сначала одно, потом ещё. Лица — не лица, а маски, сдвинутые набок. Глаза пустые, но в них что-то было. Что-то, что заставляло кожу покрываться мурашками. Анхела подняла камеру. Инстинкт. Но её рука дрогнула. Впервые за долгое время.

Власти быстро отреагировали. Изоляция. Карантин. Как в том анекдоте про Штирлица: «Всё под контролем». Но Анхела знала — это не просто вирус. Это что-то большее. Что-то, что не укладывалось в её привычные рамки. Она осталась внутри. Не потому, что не смогла уйти, а потому, что не смогла уйти *от этого*. Правда. Она всегда искала её. Но теперь правда искала её.

Она снимала. Снимала всё. Тени, звуки, запахи. Запах страха. Он висел в воздухе, как туман. Или как дым после пожара. Она не знала, сколько времени прошло. Часы? Дни? Время здесь текло иначе. Как будто кто-то нажал на паузу, но забыл выключить звук.

И вот она сидит. В темноте. Камера на коленях. Кадры, которые никто не увидит. Или увидят? Она не знает. Но она знает одно: если выживет, это будет её лучший репортаж. Или последний.