Каждый 88 (2015)

Он упал. Нет, скорее, его сбило с ног — резко, как будто кто-то выдернул коврик из-под его сапог. Земля, холодная и липкая, обняла его, словно мать, которая уже не ждёт сына домой. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, непробиваемую. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени вокруг плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не важно, кто танцует, а кто просто падает.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он очутился в месте, где не было ни времени, ни пространства, только запах старой древесины, пахнущей временем, и ощущение, будто кто-то провёл пальцем по его спине — нежно, но с угрозой.

Его мечты, его убеждения, всё, что он считал своим, осталось там, за гранью. Он пытался вспомнить лицо матери, но оно расплывалось, как чернила на мокрой бумаге. А потом — пустота. Не страх, не боль, просто... пустота.

Он ждал. Не знал, чего именно, но ждал. Может, перехода? Или хотя бы намёка на то, что будет дальше. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Иногда ему казалось, что он слышит голоса — обрывки фраз, смех, плач. Но они были далёкими, как эхо из другого мира. Или, может, это был его мир, который он уже не мог вернуть.

Он молился. Не Богу, не кому-то конкретному, просто в пустоту. Чтобы следующая жизнь была полна счастья. Чтобы хоть что-то осталось от него.

А вокруг — ничего. Только тишина, которая давила, как тяжёлое одеяло. И запах. Всегда этот запах.

Что-то изменилось. Или ему показалось?

Он не знал. И, может, уже не хотел знать.