Некромант (2018)

1815 год. Бельгия. Леса, густые, как суп, который варили в казармах — густой, мутный, с кусками чего-то непонятного. Отряд британцев, измотанных до предела, решил, что хватит. Домой. Назад. Прочь от этой войны, от Наполеона, от пуль, которые свистят, как пьяные на ярмарке. Бернард, их лидер, седовласый, с лицом, изрезанным шрамами и временем, вел их по тропам, которые знал только он. Или думал, что знал.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Даже шаги их, обычно гулкие, теперь казались приглушенными, как будто лес не хотел их отпускать. Или, может, не хотел, чтобы кто-то другой их услышал.

Потом это случилось. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Сначала запах — старый, как будто древесина, пропитанная временем, но с чем-то еще. Металлическим. Кровь? Нет, не кровь. Что-то древнее.

Они остановились. Бернард поднял руку, и все замерли. Тени вокруг плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но это были не тени. Они начали двигаться. Нет, скорее, *оно* начало двигаться.

— К черту, — прошептал кто-то.

И тут они увидели. Вернее, почувствовали. Земля под ногами стала мягкой, как будто кто-то вытащил из-под нее кости. Или, может, наоборот, вложил их обратно.

— Назад, — сказал Бернард, но голос его дрогнул.

Оно вышло из тьмы. Не оно — они. Или... нет, это не важно. Важно то, что они поняли: это не просто лес. Это что-то другое. Древнее. Злое.

— Держитесь вместе, — прошипел Бернард, но его слова потерялись в гуле, который начал нарастать.

Тени сгущались. Запах стал гуще, слаще, как будто кто-то разлил мед на гнилое дерево.

— Что это, черт возьми? — кто-то выкрикнул, но ответа не последовало.

Они стояли спиной к спине, как в том анекдоте про Штирлица, но смешного тут не было. Только страх. И понимание, что домой они, возможно, не вернутся.

Или вернутся, но не такими, какими ушли.

Тени сомкнулись.