Вечеринка на вылет (2022)

Жанна стояла в холле особняка, её пальцы скользили по шероховатой поверхности старой дубовой панели. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом свечей — их зажгли для вечера, чтобы создать атмосферу. Или, может, чтобы скрыть что-то? Она не была уверена. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Она привыкла к тишине, но эта была другой. Как будто дом ждал. Или кто-то внутри него.

Гала-вечер начался как положено: бокалы, смех, светские разговоры. Джагеры — они всегда умели произвести впечатление. Патриарх, старый Эдвард, сидел в своём кресле, как король на троне. Но что-то в его взгляде... нет, скорее, в том, как он держал бокал, выдавало напряжение. Жанна заметила это, но не придала значения. Пока не случилось *это*. Выстрел. Или что-то похожее на выстрел. Потом крики. Потом тишина снова. Но уже другая — острая, как лезвие.

Её втянули в это почти сразу. Не то чтобы она хотела, но... выбора не было. Игры. Эти проклятые игры. Каждая комната, каждый коридор — всё было частью чего-то большего. Как будто дом сам стал игровым полем. Она прошла через лабиринт, где стены сдвигались, как в том анекдоте про Штирлица, только без юмора. Потом была комната с шахматами — фигуры двигались сами, будто живые. Или это ей показалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она нащупала что-то в кармане — ключ. Маленький, холодный, с гравировкой, которую она не могла разобрать. Это было начало. Или конец? Она не знала. Но знала, что каждая игра вела её ближе к ответу. И к чему-то ещё. Кому-то. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она шла дальше, чувствуя, как пол под ногами становится мягче, будто дом дышит. Или это её воображение?

Она не знала, кто убил Эдварда. Но знала, что это было только начало. И что дом знает больше, чем говорит.