Неубиваемый (2022)

Вор привык к тишине. Не к той, что бывает в пустых комнатах, а к той, что нависает перед бурей. Тишина, которая гудит в ушах, как натянутая струна. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Темпл, этот безумный наркобарон, всегда был на шаг впереди. Но сейчас что-то изменилось. Или это просто казалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Машина мчалась по пустынной трассе, фары выхватывали из тьмы куски асфальта, как будто кто-то рвал черную ткань. В салоне пахло старым кожаным сиденьем, пылью и... чем-то ещё. Запах, который не описать. Не металл, не кровь, не пот. Что-то глубинное, как будто сама земля вздохнула. Мия сидела рядом, её дыхание было неровным, прерывистым. Она не плакала, но её глаза... они говорили больше, чем слова. Или это просто тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Француз. Его имя звучало как приговор. Хладнокровный убийца, который не знал промахов. Вор чувствовал его присутствие, даже не видя. Как будто кто-то провёл лезвием по спине, оставив след, который не виден, но ощутим. Мия сжала его руку, её пальцы были холодными, как лёд. Или это он сам дрожал?

Они ехали. Куда? Неважно. Главное — вперёд. Вперёд, пока не кончится бензин, пока не кончится дорога, пока не кончится... всё. Вор знал, что у Темпла нет жалости. Но и у него самого её не осталось. Только страх. И странное чувство, что он уже проиграл. Или выиграл? Нет, скорее, просто остановился где-то посередине. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё зависит от того, с какой стороны посмотреть.

Тени сгущались. Воздух стал густым, как будто его можно было резать ножом. Мия что-то прошептала, но он не расслышал. Или не захотел. Потому что иногда лучше не знать. Иногда лучше просто ехать. Ехать, пока не станет ясно, кто ты — спаситель или предатель. Или просто человек, который слишком долго играл с огнём.