1922 (2017)

Уилфред Джеймс стоял на пороге сарая, глядя на то, что осталось от неё. Нет, не от неё — от них. От того, что они сделали. Он... нет, скорее, они с мальчиком. Сын стоял рядом, молчаливый, как тень, но Уилфред чувствовал его взгляд, будто тот прожигал ему спину. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, которую не разорвать. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то другим. Металлическим. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Крысы пришли почти сразу. Сначала одна, потом две, потом... их было слишком много, чтобы считать. Они двигались странно, не так, как обычно. Не спеша, будто знали, что время на их стороне. Уилфред пытался отогнать их, но они возвращались. Всегда возвращались. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он слышал их шелест, скрежет когтей по полу, но когда оборачивался, ничего не было. Только тишина. Или нет? Может, это всё в его голове?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они начали появляться везде. В доме, в поле, даже в его снах. Он чувствовал их запах — кислый, гнилостный, как будто сама земля протухла. И звуки. Эти проклятые звуки. То ли скрип, то ли шепот. Мальчик молчал, но иногда Уилфред ловил его взгляд, и в нём было что-то... не то. Не страх. Не вина. Что-то другое. Что именно? Он не мог понять.

Ночь за ночью он сидел у окна, глядя на поле. Тени двигались, но это были не тени. Или были? Он уже не знал. Воздух сгущался, как будто сама тьма пыталась его задушить. А крысы... они ждали. Всегда ждали. Вы тоже это видите? Или это только мне?