Отчаянный (1995)

Он шел по темным переулкам, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то кислым, металлическим. Кровь? Нет, скорее, ржавчина. Или память о ней.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Те, кто его преследовал. Не просто наемники — это была система, живой механизм, отточенный до совершенства. Но и он был не просто человеком. Он был идеей, воплощенной в плоти. Идеей, которая не знала компромиссов.

Потом это случилось... ты поймешь, о чем я. Она появилась. Ее голос, как трещина в стекле, — тонкий, но способный разрушить все. Ее запах — лаванда и что-то еще, что он не мог определить. Может, страх? Или надежда? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Король подпольного мира знал, что делает. Он не просто угрожал — он играл. Играл на нервах, на слабостях, на том, что делает человека человеком. Но он не учел одного: когда у человека отнимают последнее, он перестает быть человеком. Он становится чем-то другим.

Тени сгущались. Шум шагов, глухой, как удары сердца, приближался. Он сжал рукоять ножа — холодный металл, знакомый, как собственная кожа. Или нет, скорее, как старая рана, которая никогда не заживает.

Он знал, что это конец. Или начало? Разница, в сущности, невелика. Главное — движение. Вперед. Всегда вперед.

А потом... потом началось то, что нельзя описать словами. Только запахами, звуками, ощущением, как кожа горит от прикосновения ветра. Или это был огонь?

Выбор был прост: умереть или стать легендой. Но разве это не одно и то же?