Шрамы Парижа (2022)

Париж, ноябрь 2015-го. Город, который всегда пахнет свежим круассаном и старыми книгами, вдруг стал пахнуть страхом. Страхом, который въедается в кожу, как дым после пожара. Тени плясали на стенах — не как демоны, нет, скорее, как пьяные на субботней вечеринке, которые уже не помнят, зачем пришли. Но это было только начало. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Двое агентов, которых бросили в эту мясорубку. Один — с лицом, будто высеченным из камня, другой — с глазами, которые видели слишком много, чтобы оставаться спокойными. Они знали, что это не конец. Террористы не остановятся. Франция? Да, но не только. Вся Европа. Ставки росли, как волны перед штормом. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый шаг отдавался где-то глубоко внутри.

Запахи. Они всегда остаются. Запах старой древесины, пахнущей временем, в которой спрятаны улики. Запах пота, смешанного с порохом. И ещё что-то... металлическое, как будто кровь уже начала литься, хотя её ещё нет. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они шли по следам, которые вели в никуда. Или, может, это они сами вели себя в тупик? Каждый шаг — как в том анекдоте про Штирлица: кажется, что всё ясно, но потом понимаешь, что ничего не понял. Время сжималось, как пружина. Каждый час — как последний. Каждый вздох — как предсмертный.

И вот она, развязка. Или нет? Возможно, это только начало. Кто знает, что скрывается за следующими дверями? Тени снова пляшут, но теперь они кажутся... другими. Или это просто усталость?